*****
Презрев злословия клинок,
Чтоб стала жизнь светла
Клеймил ты гением порок,
Не веря в силу зла.
Ты шёл дорогою прямой,
Ты верил в свой черёд:
Сгущались тучи над тобой,
Жгла ненависть «господ».
Но им открыто говорил:
«Так невозможно жить!»
И всю Россию осудил,
Не перестав любить.
Хотел, чтоб лучшие мечты
Исполнились навек,
Чтобы восстал из суеты
Свободный человек.
На покровительственный тон
И всякий барский жест
Ответом был бы не поклон,
А яростный протест.
…Окутан непроглядной мглой
Любимый град Петра,
Жестоких сплетен ветер злой –
Смертельная игра.
И в шуме голосов людских,
Затей преступных и пустых
Поэт угрюм и одинок.
Он гениален, он пророк!
Но вольнодумен. Видит царь:
Такого не случалось встарь.
«Чего он мелет, что несёт?», -
Булгарин клевету поёт.
Потом погас счастливый свет. –
В руках поэта пистолет:
Его удача обойдёт,
В интригах бездарям везёт.
У Чёрной речки чёрный лес,
Поник улыбчивый Дантес.
Ну что с того, что выиграл бой?!
Ведь Пушкин – на века живой.
Напрасно позабыть хотел
Царизм поэта. Мир шумел.
А где убийца? – Он забыт
Под тяжестью могильных плит.
Двадцатый век – багровый цвет.
Кровавый поднялся рассвет,
Но сквозь и эту пелену
Стихов всемирную весну
Встречал на Пушкинской поэт.
*****
1987 года