Тебе, так часто, говорили, что ты, красива, и нежна…
Тебе, так, часто, цветы дарили,
А ты меня не приняла…
Ты выше, всех, моих, желаний,
Но с высоты, не видишь, ты,
Как, заведуют, в руках, моих, не принятые, цветы.
Ты просто, осторожно, скажешь:
- а ты останешься, с со мной…
Другой бы, весь, сгорел, от жажды и желанья,
А я останусь, сегодня я с тобой…
Ты пуки, на шею, мне положишь,
С улыбкой, скажешь:
- не отпущу…
А я как бут то бы,
Случайно, прижмусь, и не уйду…
Ты в губы, поцелуешь сладко, и скажешь, проходи…
А я опять, спрошу, о том, что не волнует, просто, так…
Ты скажешь, проходи скорее, сама, не зная, почему, твои, щечки, покраснеют, и руки потянуться, к моему, лицу…
Ты так красива, что заботы, что я с собой, в душе, принес, останутся, за порогом, и только, миг, твоя, любовь…
Я все приму…
Слова, о том, что не грустила, о том, что не ждала, совсем, о том, что вовсе, позабыла, и что все некогда, тебе…
Но я смотрю в глаза тебе, с улыбкой, и понимаю, как же, хорошо, что ты, так и не научилась, врать мне, и выглядит, все это, уж очень то смешно…
Мы, будем, вместе, теплый, вечер, превратится, в ночь…
а утром я уйду, до новой, встречи, коль ты опять меня, к себе, так просто позовешь…
разобранная, постель помята,
наверное, многое сказать смогла,
как жарко, в ней от любви бывает,
и как все затихает иногда…
как жмут и рвут ее ладони,
как сладкий, стон,
и поцелуев, звук,
как вперемешку,
руки ноги,
завязан, в узел,
что только, утро и будильник, разорвет,
так нахально…
но все стерпела мудрая, постель не предала,
и не сказала,
а только, запах, двух, любящих, горячих, тел, как губка, все в себя впитала…