Ты говоришь мне, мол, да забей ты на эту гордость,
Ты лови скорей счастье - оно как шальная птица.
И пиши, и звони только тем, кто ночами снится,
И причин не ищи, чтобы просто услышать голос.
Ты говоришь мне, мол, мудаков на планете куча,
Да пойми ты уже - и не трать понапрасну время.
Но я чувствую, как кипятком кровь бежит по венам,
И ты знаешь, как страшно,
мучительно это чувство.
Ты говоришь мне, мол, надо проще быть
проще,
проще,
Ну, к чему эти муки - они не имеют смысла.
Да ты просто не знаешь, как гаснет надежда в письмах,
Что пишу я к нему,
оседая душой
меж строчек.