Сидишь ты такой опять, смотришь в окно, а там вечер. Ну, такой, обычный такой, ночной, порой прекрасный, этот вечер. Иногда грязный, неуклюжий, с размаху пытается плюнуть тебе в лицо. А иногда такой уютный, ламповый вечерок, когда в его отражении можно разглядеть теплоту, настроение.
Каждый год мы видим 365 вечеров, каждое десятилетие – 3650 вечеров. Каждый не похож на себя, индивидуальные. Ну, может, и имеют общую черту, с чего ты начинаешь влюбляться в определенный тип вечеров. Пытаешься пережить каждую секунду, минуту с данным типом вечера, насладиться. Жаль только безответно. А другие определенные типы вечеров – нейтральные для тебя, а может даже мерзкие, ненавистные тобой до боли. И ты ждешь и ждешь, ненавидишь и ненавидишь, все это увеличивается и увеличивается, годами-годами, десятилетиями-десятилетиями, пока не приходит определенная точка невозврата. Когда ты посмотришь такой на небо и, - оп, эй ты, человек, да ты, ты, прожил всю жизнь, а что дальше?! Смерть? Как дурак влюблялся только в вечера определенной манеры, сухие ему якобы нравились. А как же дождевитые? Может тот самый плевок был тебе послан лишь только с благими намерениями, а ты подумал, что это кара небесная и стал ненавидеть, безумно, их. Гонялся за чертовым уютным видом из окна, а ответное счастье таилось совсем в другом месте.
И тут, внезапно, ты посмотришь в окно, а там вечер. Дождливый такой. Моросит и моросит. Но ветер дует в другую сторону и капли вечера попадают на другой дом, в другое окно. И самым неожиданным образом ты понимаешь, что это то, что ты искал. Та самая слякоть, холодные капли становятся нечто притягательным – любовь, без которой ты вряд ли сможешь прожить парочку своих чертовых оставшихся дней.
Но уже поздно.