Позови в свою тихую осень,
убаюкай шуршащей листвой -
подуставший от лет... и от вёсен,
блудный сын возвращается твой.
Расстели, да погуще, туманы -
поплутать по холодной росе,
да омыть мои свежие раны -
не дано мне крутиться "как все".
И без племени быть, и без рода,
и забыться...
и грезить добром.
Позови меня, матерь-природа,
излечи мою боль
сентябрём...
/9.12