Пусть встанет каждый, скажет, он - поэт.
А надо ль говорить нам всем про это?
Мы славим словом осень, зимы, лето,
Весной слова в нас выльются в сонет.
И пишем мы, не думая о славе,
Так соловей, весь выгнувшись дугой,
Становится нам песенным слугой,
Себя над всеми птицами не ставя.
Когда же мы уйдём в загробный мир,
Нам всем воздаст живой мир по заслугам,
Кого-то почитают в час досуга,
А кто-то станет - признанный кумир.
Тогда и назовут поэтом нас,
Не всех, конечно, нас ведь очень много,
Пока же мы - рабы всего лишь слога,
Творящие литературный класс.
Ижевск, 2012 год