Я ищу свои фотографии
на страницах чужих историй.
Я просто одинокий наблюдатель,
в моих глазах немного боли.
Но там нет ни грамма обо мне.
Только вырезки из газеты.
Мол, какой-то богатый бизнесмен
машиной кого-то переехал.
Я не праведный писатель
и неправильный поэт.
Мое имя мало значит
в этом веке, этих лет.
Но кому-то разве важно,
кто счастливец всех газет?
И кого машиной сбил
бизнесмен, средний лет.