* * *
Словно пули, летят года,
Убивая по крохам нас.
Мне бы выпорхнуть из гнезда,
Мне взлететь бы, хотя бы раз.
Всё цепляюсь всю жизнь за жизнь,
Не спешу отдавать концы.
Постигают в паденьи высь
Из разрушенных гнёзд птенцы.
Ставит на ноги нас земля –
Продолжаем дела отцов...
К горизонту бегут поля –
Взору скрыто дорог кольцо.
Потому, сколь не пялься вдаль,
Не увидеть свои пути...
Жму отчаянно на педаль,
Ненавижу ползти, идти...
Да, сбавляю местами газ,
Упираясь душой в тупик.
Но в груди у меня – Пегас,
Не какой-нибудь "чик-чирик".
По дорогам летим своим,
Жизнь дороги под нас кроит!
И, порой, лишь известно им –
Где стихают навек бои...
И, хоть битвы уже не те...
Но, дороги своей держась,
Был не раз я на высоте,
Не ударил душою в грязь.
Пусть, как пули, летят года,
С каждым выстрелом нас гнобя.
Я – изранен, но – ерунда...
Больше пуль, я боюсь себя...
1998 г.