мой дорогой псих с потными зубами,
этот день в печали и нам
велено сторожить его, пока он не проснется.
но твоя борода теперь из тумана, и твое горло - старая мельница, чья гордость -
две серых совы,
а беззащитность - две безымянные птички.
ты умер, и ты спускаешься в долину по узкой тропинке из мыслей.
умер, и английский язык в твоей петлице превратился в розу.
ты обращен спиной ко всем взглядам. ты - фотографический пейзаж.
ты умер, и твое имя растащили по буквам соседи.
умер, и больше никакой мужик не ухватит тебя
за задницу, потому что воскресенье, и детский сад закрыт.
умер, и в твоей шляпе - эхо голоса экскурсовода.
ты умер, уолтер, и вместе с тобой умерла твоя рука.
ты умер, и на трамвайной остановке во время дождя нет тебе места.
ты умер, и мне возможно воспеть тебя,
но уже никогда - наоборот.
ты умер, уолт уитмен, и твоя борода не из тумана,
горло не мельница. ты не спускаешься в долину, английский не роза.
ты не стоишь спиной. ты не пейзаж. в шляпе нет голосов,
на остановке нет людей.
гомики, воскресенье, твоя мертвая рука, мои стихи -
не при чем.
ты умер, новый хозяин выбросил твои вещи.