Дождь плакал на мое окно
и рисовал косые нити,
стекали слезы как в кино,
грустил и я, невольный зритель.
Там, за окном - осенний ветер
клен молодой к земле клонил.
Он память выдувал о лете,
но клен стоял что было сил.
Там, за окном - осенний холод,
а в доме сухо и тепло -
принять на грудь прекрасный повод
за тех, кому не повезло.
За тех, кому от ветра знобко,
За тех, кто под дождем идет,
за вас я наполняю стопку,
за мой загадочный народ.
Чуть свет к окну спешу с утра.
Мой клён-боец стоит не криво.
Дождя в помине нет. Ура!
Все так разительно красиво!
Зарделась крона у осины
от комплиментов сентября,
пылает фейерверк рябины,
толи костер, толи заря.
Вот белоствольная девица
с косою цвета янтаря.
Ну, надо ж так преобразиться!
Прям как невеста для царя.
Но кто негаданно-нежданно
на золотую красоту
накинул сеточку тумана,
полупрозрачную фату?
На осень под фатой невесты
взглянуло солнышко с небес,
пригрело сказочное место,
туман растаял и исчез.
Цветное буйство! Бабье лето!
Последний теплый ясный день.
А это верная примета:
возьму сегодня бюллетень.
Ведь завтра небо голубое
возможно, скроют облака.
Роняя платье золотое,
прошепчет осень мне: "Пока!"
24.09.2012