Считаю стихи я врождённым недугом,
Болею, рождая строку за строкой.
Они в меня входят холодным испугом,
Они меня гладят горячей рукой.
Они меня будят ударом средь ночи,
Горячечным бредом теребят локоны.
Они мне микстуру вливают точечно,
Они всегда бродят вокруг да, около.
Они безымянны, я в них не верю,
Всю жизнь убиваю, душу в зародыше.
Они извиваются, стонут зверем.
Я их побеждаю, стремясь из полночи.
Они находят, ударом молнии
Сбивают с ног и вновь бред горячечный.
Стихи-недуг. И причем, хронический.
От них уже никуда не спрячешься.