Никому не скажу почему
Слишком скучно мне в городе этом,
Говорят, хорошо одному
Вновь бывает лишь только поэту,
Ну а я - не поэт, ни чудак,
А простой человек неприметный,
Мне дорога - не друг и не враг,
Путь мой долог в дали предрассветной,
И порой, как и он, тот поэт,
Я ищу среди сумраков святость,
Но ни лунный, ни солнечный свет
Мне не дарят привычную радость.
Только ночь, только ранний туман,
Только снег, только ветер на воле,
Не пишу я красивый роман,
Но не время спасает от боли,
А правдивость не скомканных фраз,
Не поэт. человек, ну и что же,
Этот мир предназначен для нас,
И на вечность живую похожий,
Словно дар дан он нам, ну и пусть
На душе неспроста непогода,
Пусть преследует горесть и грусть,
Шепчет что-то не то вновь природа,
Пусть один на один с пустотой,
Пусть поэт ни поэт - суть не в этом,
Жизнь прекрасна, когда ты с мечтой,
И зимою красивой и летом,
Можно день новый свой сочинить,
Ничего даже в этом не смыслить,
И при этом поэтом не быть,
Покорять неприступные выси,
И вновь погибать, всё коря
И себя или тех, кто есть рядом,
Ран затянутся прочно края,
Если это считать за награду,
За урок и за опыт, опять
Вдаль стрела вдруг уносится мысли,
И вернуть невозможно всё вспять.
Даже миг неосознанный жизни...
Всё ведь предрешено всё равно,
И за дней непростой кинолентой
Я бегу, и смотрю в то окно,
Где миры, где иные моменты,
И когда так не хочется жить,
И когда всё гнетёт и уносит,
Вспоминаю, как всё-таки быть
Трудно просто поэтом и осень
Рисовать и не кистью, строкой,
И хранить на душе, да и в сердце
Свой ненужный другим непокой,
И всю жизнь свет искать, чтоб согреться...
Я просто человек, я дышу,
По камням, по морям и по тучам
Босиком никогда не хожу,
И не стану иллюзию мучить,
Но ответьте, тогда почему,
Как поэту, мне в городе сером
Слишком скучно порой одному
Без правдивости слова и веры?..