Будут вновь уходящей осенью
Алым цветом гореть рябины.
Мне лицо, оставляя росчерки,
Бороздят, не жалея, морщины.
Отзвенела весенней капелью,
Отцвела, словно яблони цвет,
Стали с проседью мои волосы,
Мне давно не семнадцать лет.
Помечтаю о чём- то несбыточном,
Посмеюсь над собою потом.
Не нашла в своей жизни подкову,
Чтобы счастья был полон дом.