Сон

Мне тут солнце приснилось яркое.
Я его нарисую мыслями.
И на тучи, как вата, мягкие
Как картину в музее выставлю.
Подпишу, что художник – сны мои,
В одеяле большом укутаны.
Все по-прежнему ждут весны они,
Просыпаясь холодным утром