Закрываешь глаза, зябко кутаешься в пальто: то ли сердце саднит, то ли щиплет глаза тоска… Тянешь руки к костру, но и это тепло – не то, ведь на самом бы деле тянуться – к его рукам…
Наливать бы в веселые чашки – фруктовый чай, аромат сочетая из пряных и нежных нот, и молчать, наконец (боже, как я хочу молчать!), и забавные рожицы в свой рисовать блокнот…
Это осень – вдыхаешь, а воздуха больше нет.
Тронешь струны – и думаешь: сможешь ли удержать этот тихий и ласковый, в пальцах дрожащий свет, этот ангельский танец на острие ножа?..