II
Жизнь – многообразие рыбы,
Прыгающей к тебе на сковородку.
Открываешь рот.
Ждёшь когда она прыгнет к тебе, точно так же, как на сковородку, в рот…
Но она не прыгает.
Тогда ты хватаешь её со сковородки, скользкую, выскальзывающую, падающую на пол,
И проглатываешь сырой…
Лежишь. Перевариваешь, как удав в окружении кроликов…
Другой раз догадываешься включить огонь,
И долго-долго смотришь (на камфорку), как он горит,
Не замечая, что рыба тоже горит,
И уже чадит и воняет.
Ты хотел бы жить в крематории.
Теперь ты умнее. Глядишь в поваренную книгу мамочки,
Оставленную мамочке бабушкой,
Бабушке прабабушкой,
Прабабушке прапрабабушкой…
Долго сокрушаешься, что не знаешь иероглифов,
Что не Шомпольон, что код утерян,
Что все – мы, в конце концов, -
Митохондрии одной Евы…
Всю жизнь ищещь, «голодаешь, как студентка на площади»*.
Уже забыл, что жизнь давно за бортом, плещется в мировом океане.
Литератор и чистюля.
Рыба на сковородке оскорбляет твоё эстетическое чувство…
И тебе то, Господь каждый раз бросает всё новые и новые рыбы,
А ты с упорством зоолога ищешь названия,
Воображаешь себя Адамом, плачешь о грехопадении,
Давно «устал от зависимости всё называть своими именами»*.
Конечно же, твой идеал еды – солнце и прана…
Пойду-ка включу Инернет, погуглю, как приготовить рыбу.
Заскочу в первый рыбный.
Спрошу у продавщицы, что там сегодняшнего завоза.
Изучу надписи, побазарю с покупателями, как лучше стушить, например, треску…
Куплю камбалу, и, счастливая, пойду домой,
Подкупив по дороге лучка и олийки.
Приду, разделаю рыбку по всем правилам,
Сверяясь с фотками на экране.
Сбацаю классически по Похлёбкину:
Маселко на сковороду, туда крупным куском рыбу, обвалянную в муке,
По бокам лучок.
Буду следить внимательно, чтобы не пригорело.
Ах, какой аромат по кухне!
Господь умилённо улыбается…Не может сдержать слёз…
Думает: «Вот это офира!»
Семейство жуёт, заворачивается, запивая белым винцом.
За столом идиллия,
И не хочется говорить,
памятуя о народной мудрости,
приобщаясь к таинству совместного едения.
В общем, все довольны…
Осталось за малым… Кто помоет посуду?
/////////
I
Жизнь – многообразие рыбы,
Прыгающей к тебе на сковородку.
Открываешь рот.
Ждёшь когда она прыгнет к тебе, точно так же, как на сковородку, в рот…
Но она не прыгает.
Тогда ты хватаешь её со сковородки, скользкую, выскальзывающую, падающую на пол,
И проглатываешь сырой…
Лежишь. Перевариваешь, как удав в окружении кроликов…
Другой догадывается включить огонь,
И долго-долго смотрит (на камфорку), как он горит,
Не замечая, что рыба тоже горит,
И уже чадит и воняет.
Он хотел бы жить в крематории.
Третий глядит в поваренную книгу мамочки,
Оставленную мамочке бабушкой,
Бабушке прабабушкой,
Прабабушке прапрабабушкой…
Долго сокрушается, что не знает иероглифов,
Что не Шомпольон, что код утерян,
Что все – мы, в конце концов, -
Митохондрии одной Евы…
Всю жизнь ищет, «голодает, как студентка на площади»*.
Он уже забыл, что жизнь давно за бортом, плещется в мировом океане.
Он литератор и чистюля.
Рыба на сковородке оскорбляет его эстетическое чувство…
И ему то, Господь каждый раз бросает всё новые и новые рыбы,
А он с упорством зоолога ищет названия,
Воображает себя Адамом, плачет о грехопадении,
Давно «устал от зависимости всё называть своими именами»*.
Конечно же, его идеал еды – солнце и прана…
Пойду-ка включу Инернет, погуглю, как приготовить рыбу.
Заскочу в первый рыбный.
Спрошу у продавщицы, что там сегодняшнего завоза.
Изучу надписи, побазарю с покупателями, как лучше стушить, например, треску…
Куплю камбалу, и, счастливая, пойду домой,
Подкупив по дороге лучка и олийки.
Приду, разделаю рыбку по всем правилам,
Сверяясь с фотками на экране.
Сбацаю классически по Похлёбкину:
Маселко на сковороду, туда крупным куском рыбу, обвалянную в муке,
По бокам лучок.
Буду следить внимательно, чтобы не пригорело.
Ах, какой аромат по кухне!
Господь умилённо улыбается…Не может сдержать слёз…
Думает: «Вот это офира!»
Семейство жуёт, заворачивается, запивая белым винцом.
За столом идиллия,
И не хочется говорить,
памятуя о народной мудрости,
приобщаясь к таинству совместного едения.
В общем, все довольны…
Осталось за малым… Кто помоет посуду?
…………………………………….
*цитаты из Игоря Рымарука
**растительное масло (укр.)
***жертва (гр.)