О, боги! Сколькие же тебе писали, сколькие выстрадали по тебе
У тебя в крови все по Святому писанию, по святому наитию, по судьбе
У тебя на руках не линии жизни – шрамы имперских войн
И если твой Путь – в ашрам, то пусть он будет действительно Твой.
И пусть он будет усеен камнем, гранитом, врезающимся в ступни –
Чтобы каждого шага опыт и знание проясняло телесные дни
Пусть он будет усыпан розами в окровавленных лепестках
Потому что словами и позами жизнь не вымолишь в облаках
Потому что стихами и прозою льется сердце мое на юг
Так писали тебе все глупые, умные, самые лучшие – все вокруг
Все поэты, писатели, все философы – неудавшиеся пророки
Ты живешь в их больной фантазии, генерируешь их пороки
Я же ноги тебе омываю водами каждого моря, где пока еще не была,
Путь твой будет выписан хною под густым оперением у орла
У того самого, что сжирает заживо и царя несет на спине
Это все написано не тобою и не мною, и, увы, ни тебе и ни мне.
Это все распускается лотосом – сочной мякотью под росой
На твоей дороге все полосы одной сливаются полосой
Только б вечно хватало скорости, только бы за твоей спиной
Не писали свой бред философы, журналисты и, боже мой,
Поэтессы с тонкими пальцами, и ямочкой между ключиц,
Так русалок лишают голоса, так крыльев лишают птиц
Так море мое станет соленой коркой, если Путь твой пойдет по нему
Но, пожалуйста, не сегодня… не ко дню… не ко дну… не одну…