Слезинкой ли, капелькой пота
по тонкой морщинке земли
из тайны глухого болота,
где деток растят журавли,
лаская прибрежные лозы
да в омутах страхи храня,
любуясь, как пляшут стрекозы,
и свежей прохладой маня,
течёт безмятежно-беспечно,
порой забывая, куда,
подчас без названия, речка –
степная живая вода.
И в тихую эту водицу,
то солнце даря, то луну,
как в зеркало, небо глядится,
деля с ней свою глубину.