Поэту свойственно влюбляться.
Что с тем поделать может он?
Ведь бесполезно притворяться,
Что все, как прежде: тает сон,
И вот уже воображенье
Его уносит далеко,
Туда, где каждое мгновенье
Свободно, радостно, легко.
Любовь страной той дивной правит,
Там будней монотонных нет,
Ничто не в силах там заставить
Чувство истлеть в мельканье лет.
И вот как будто жизнь проснулась
И манит за собой, спеша,
И в непокой вдруг окунулась
Дотоль дремавшая душа…
Что посоветовать тут можно?
Брат мой, зов сердца своего
Умом исследуй осторожно,
Но и не избегай его.