Некому Георгу
«Не оставляй меня здесь, одного, не уходи.
Я так устал быть игрушкой безглазого неба.
Что мне все арфы и флейты умершего Феба?
Если я брошен пустыни чумной посреди?
Что мне все твари Аида и дети Богов?
Если я выпил из Леты и стал безымянным?
Я не вернусь в свою землю из тех городов,
Где я служу генералам ее оловянным.
Мне не помогут врачи в лазарете пустом,
Я ведь и сам их числа и «справляюсь отлично»
С ликом беды, становясь, холодней и циничней
И отмечая утраты железным крестом.
Я не солдат - морфинист и безумный поэт,
Тени струятся из щелок и трещинах в стенах,
Где-то есть Зальцбург, и есть триумфальная Вена,
Не для меня, для меня, к сожалению - нет.
Где-то есть музыка, та, что творит чудеса,
Арки, знамена и вина в огромных подвалах,
Девы, что пряди златые садятся на скалах,
Рейнских, на горе солдатам хмельным расчесать.
Не оставляй меня здесь без надежды на то,
Что эти бойни лишь лепет больного сознанья.
- «Милая Марта прощай, не случится свиданья»
Шепчет солдат с перекошенным угольным ртом.
Не оставляй меня с лицами гаснущих глаз,
Где я бессилен помочь, уберечь и утешить…»
….
Нити тумана бинтуют траншейные бреши.
Только одно, это газ, отравляющий газ.