Весенний дождь с лица омоет пот.
Последний снег в кругах пиковой масти.
Мы ждем тепла уже который год,
Чтобы за ним забыть крупицы счастья.
В глухой ночи я вижу тайный свет,
К нему спешу, но ноги как колонны.
Мы подбираем правильный ответ
И, находя, стоим ошеломлённо.
Лицо подставив режущим лучам,
Энергию вбираем поминутно –
Ещё пока не солнышко – свеча….
Тьму разогнать свечою очень трудно.
Кривляются знаменья в зеркалах
В великом танце перевоплощенья.
Мне быть пришлось на тризнах и балах,
За что прошу у прошлого прощенья.
Светает. По-над речкою туман.
Его весна к далёким чащам сносит.
Дуб в нем купается – огромный истукан,
И память вновь коверкает вопросы:
«Какую жизнь изведать мне дано?
В какую дверь мне так и не пробиться?
Кому в лицо плеснуть – не кровь – вино?
Перед какой иконою склониться?»
Так и живем, хмелея с каждым днем,
Но бренно слово, тленна и бумага.
Всегда мечтает каждый о своем,
А на губах любви последней влага….
Я жив ещё, но в чёткий сердца ритм
Давно уже закрались перебои….
Зачем? За что? Я ждал тревог и битв!
Свободы! Славы! Крика, а не воя!
Холодный пот солоноват на вкус…
«Любимая! Любви не обещай ты…».
Откуда голос: «Стой! Сдавайся, рус!»?
А дальше все – компьютерные байты.
На горизонте туча собралась,
И солнце за неё – наполовину…
Откуда-то печаль приволоклась,
Избитую показывая спину.
Решаю, где вопрос, а где – ответ,
Что древние считали сладострастьем,
Пусть даже Новый, но кому – Завет,
В какой цене по курсу нынче счастье???
Тем временем совсем растаял снег,
Рассеялся туман, свеча сгорела,
И время, с шага перейдя на бег,
Разменивает даты очумело.
Спросил я небо. Солнце я спросил.
Отправил письма звёздам и кометам.
За ветром гнался из последних сил,
Но не дождался внятного ответа.
И так всегда. И так за годом год
Бредем, как прокажённые, по жизни.
Нам кажется, что это путь вперед,
И что пока нужны своей отчизне.
Вся наша жизнь – сплошное «сделай сам»,
Но в книге той неверные подсказки,
Поэтому-то, глядя в небеса,
Веками ждем любви, тепла и ласки.
К чему теперь ручьями слёзы лить
И ранами больное сердце метить….
Мы не имеем права не спросить,
Но нам имеют право не ответить.