В моём распахнутом окне живёт простуженное лето,
с цветочным мёдом крепкий чай пьёт, завернувшись в старый плед.
Потом с бокалом каберне и книгой избранных поэтов
оно скучает по ночам, встречает сумрачный рассвет.
Ему пора уже давно на юг лететь за журавлями
и девять месяцев в тепле ждать очерёдности своей,
но растворённое окно его удерживает с нами.
И только влага на стекле от затянувшихся дождей
напоминает мне о том, что календарь диктует осень,
и наша летняя игра, не перешедшая в роман,
в него уже не перейдёт. Но лето ждёт, но лето просит
вернуть утраченную страсть, не верить в собственный обман!
Не закрывается окно. В квартире лето поселилось.
Чихает бедное, дрожит, но терпит наши сквозняки
затем лишь только, что оно с тобою нам дарует милость -
любовью нашей дорожит, дождям осенним вопреки!