Я не желаю с собой о тебе говорить,
Но это чувство - как у Превера.
Птицу давно бы пора убить,
Но шаткая есть надежда и шаткая есть вера,
Что она замолчит сама. Я не могу найти
Ни в сердце, ни в легких её,
И не могу понять - о чем же она поёт?
Ведь я не способен любить,
Ведь нелюбим предсказуемо.
Казалось бы - птицу миную я...
Это уже смешно. Все чувства -
Птицы. И как понять - без крика, без буйства,
Без убиения воронья -
О чем мне поет моя?