Ты пишешь стихи. молча. напротив.
(..Ты помнишь (?), я тоже умею писать..)
Мы не говорим, чтоб ничего не испортить.
Поймать вдохновение сложней, чем меня.
Ты пишешь о разном, а я через раз о Тебе
Художник одной картины, поэт одного героя.
Эта болезнь воспаляется каждый раз в сентябре,
Когда теплота и сердца начинают давать перебои.
Когда "всё хорошо" отключают, будто горячую воду;
Когда " я уезжаю" страшней "пошла вон"
Я никогда не хотела ограничивать Твою свободу
Но часто не могу подобрать нужных слов,
Чтобы сказать, как мне "дороги" эти поездки.
О том, как на пару дней я для всех пропадаю.
И как больно, бывает, читать Твои смс-ки,
С мыслью, что, может, Ты сейчас ее обнимаешь.
Так не должно быть (!) -
Об этом знают все, кто когда-либо ждал.
Время - оно уносится,
Как последняя электричка, через пустой вокзал..
Но Ты едь, куда хочешь, обнимай, кого хочешь.
Прошу только, не спрашивай меня больше,
Почему я не отвечаю -Ты знаешь
И зачем Ты за мной скучаешь.
...Ты хотел защитить меня ото всех, но не можешь защитить от себя.