Сон в летнюю ночь, и я опять выпадаю из гравитации.
На проселках дорог, у одинокой, погоревшей когда-то станции
Буду ждать, как последний житель обители, поезд, у края платформы.
На морозе дрожать, распадаться по мелочи, превышать устоявшиеся нормы.
Буду слушать, как ветер шумит и поет небылицы без рифмы и чувства ложного такта.
Из засохшего горла я буду каноном кричать и в порывах таких доведу себя до инфаркта.
А на завтра, проснувшись в упадочной позе, и очнувшись от слез наболевшего ветра холодного,
Я пойму, что нет никого. Никого, чем ты, более нужного, более родного...