В облаках надежда стынет...
В двух шагах от синевы
кистью красною рябина
дотянулась до травы.
Дотянулась и застыла,
как и было испокон,
и тому, что так любила,
снова бьёт земной поклон.
Снова манит синим ситцем,
обмануть пытаясь век,
и без жалости пролиться
кровью, да на белый снег.
Будто вправду вскроет
вены, раздавая даром стыд,
(что сегодня у Вселенной
за людей душа болит),
укоряя взглядом карим,
предлагая горький мёд...
А под ней целует парень
счастье робкое своё.