В излуке речки, Громоклей,
Село твоё, что нет родней.
Две улицы, в белом цвету,
Как будто бы, зимой, в снегу.
Вот, там и жили наши предки,
Дома из камня, росли детки.
Все хаты, были, побелёны,
Как будто в Сказке, подведены.
Лихие были времена,
В Берлин, ушла, уже Война.
Село, тихонько, возрождалось,
От горя, бед, освобождалось.
Конечно, было тяжело,
Но, знали люди, зло прошло.
Пахали, сеяли, трудились,
И скот, в колхозах, разводили.
Народ, в то время, понимал,
Трудом, потери, восполнял.
Трудились все и млад и стар,
Зерно растили, свой, нектар.
Напомнил, это, я не зря,
Села ведь нет, а есть земля.
Могилы дедов и отцов,
Притягивают, в отчий Кров.
Должны, мы, помнить, что земля,
Их потом, там, орошена.
Она, для нас, для всех, Святая,
А это значить, нам, РОДНАЯ.
Давайте помнить, что она,
Для нас святая, навсегда.
Склонить, там головы, должны,
В честь наших РОДЫЧЕЙ, ЗЕМЛИ.