Лютует сретенский мороз.
И, зиму надвое ломая,
Под звон хрустальный под откос
Её, родимую, пускает.
Так, ободрившись после мук,
Мириться не желая с ложью,
Мы воскресаем из разлук,
Притопнув ножкой:
"Сколько можно!"