Дрожу, сгибаюсь от неистовой тоски,
Всё не по вкусу, не по мне, не по нутру,
Всё рвётся на полоски, в лоскутки,
Я будто молотом раздроблен на куски,
И сам в себя себя никак не соберу.
То закипаю в знойных мыслях и страстях,
То леденею на пронзительных ветрах,
То в степень возвожу наивность и пустяк,
То мчусь на самых запредельных скоростях,
А то ползу, но не вперёд - назад, как рак.
И неизвестность впереди. Я бел, как мел.
Молюсь, мечусь, клянусь вчерашним добрым днёи.
Я весь сосредоточен только на одном...
А что случилось-то?
Да просто заболел,
Предчувствием беды охвачен, как огнём.