Всё это так безумно странно:
Сползать слезинкою по льду,
Смотреть в себя, где всё туманно,
Смотреть в себя, как в пустоту...
Брать в руки книгу своих судеб,
С листов давнишних пыль сдувать
И предугадывать что будет,
И знать чему уж не бывать...
Я ненавижу эти строки,
Что кровью каплют со страниц,
Где все прописаны пороки
И где портреты сотен лиц...
Мне не дано лист вырвать лишний,
И, скомкав, память потерять,
Чтоб никогда о нём не слышать,
Чтоб никогда о нём не знать...
Я траур свой несу по прошлым
И ускользающим в тень дням,
Где был когда-то я хорошим,
И где я верил сам в себя!
март 2012