Мне бы тонкую нежность взять,
Оброненного светлого волоса,
Твоего… Я хочу кричать…,
Но могу говорить лишь в полголоса.
Чуть знобит и немного душно,
Тело вязко наполнила грусть,
От того что сказать тебе нужно,
Что сюда я уже не вернусь.
Кофе в чашке… фарфор белый, белый…
Гладкий он под шершавой рукой,
Ты подумаешь я не смелый,
И какой-то еще не такой…
Было что-то, иль только казалось,
Да и что вообще могло быть ?...
Ты мне просто тепло улыбалась,
Я с тобою хотел говорить…
Всё привычно, и все сложилось,
Семьи, дети, они то при чем?...
Если чья-то душа озарилась,
Или две… да зачем уж о том…
Ни к чему тебе это… не надо,
Это больно! И тянет виной…
Жесть осеннего листопада,
Запорошит дорогу домой.
За окном облака растянулись,
И деревьев, продрогшая голь,
А в душе как дитя свернулась
Нежность сжавшись, предчувствуя боль.
Кофе в чашке остыл… белой, белой,
Пусть в душе твоей будет покой,
Лучше думай, что я несмелый,
И какой-то ещё не такой…
Чуть знобит и немного душно,
Вязнет в мыслях одно: Почему?...
Не вернусь..., лишь сказать тебе нужно...
И поверить ещё самому...