от колыбели до шинели была не жизнь, а благодать…
потом учились умирать, хотя, конечно, не хотели…
и каждый день нам шел за три, но мог последним стать нежданно,
кровавым испятнав туманом небес афганский лазурит…
и нас везли (а свет не ближний) к последней взлетной полосе…
мы улетали насовсем не только из войны – из жизни…
и наши мамы ждали нас, чтоб нам беду свою проплакать,
в одеждах, сотканных из мрака…
они их носят и сейчас…