Ранних сумерек истома,
Чистота небес в окне...
Еле слышный, невесомый,
Снег предчувствуется мне.
Может, осени отрада,
Плавя золото и медь,
Мне шепнула, что как саду,
Ей придётся умереть...
От того ли эти сини,
Так прозрачны и легки,
Что уже звучит в них зимний,
Голос медленной реки...