Булату Окуджаве
Уныло моешь грязную посуду,
А гостья молчалива и седа.
Ведь мама, что приехала Оттуда,
К тебе не возвратится никогда.
Убога жизнь, как общие сортиры,
Неловка нищета, как нагота,
Но в наши коммунальные квартиры
Проникло племя трёпаных гитар.
Они вмещали шутки, сантименты,
И, видно, бог по-своему решил:
Что дерево у струнных инструментов -
Есть первая материя души.
Ведь от прикосновенья музыканта
Она влечёт и тянет, как магнит,
Хранит в себе таланты-бриллианты,
Она сродни материи земли.
Материя джазмена – на рентгене,
А для поэта – тайная тетрадь,
А бардовские песенки – на Свеме,
На сотни метров – не переиграть!
Течёт из дома в дом, по эстафете –
По руслам по коричневым бежит,
Питает нас до самого рассвета
Вторичная материя души.
И ты поёшь, раскрашиваешь будни,
Но вот тебе гэбэшник предъявил
"Концерт меж разговорами на кухне",
Записанный на импортный винил.
Несутся по виниловому морю
Кораблики, дорожку проложив
Туда, где будем счастливы, на волю -
В третичную материю души.
...
И так перетекают наши песни
По землям, по морям, как миражи.
О, как же вы прекрасны и чудесны...
Законы сохранения души!
26 сентября 2012 г.