Победителю ученику от побежденного учителя
(Жуковский Пушкину)
Грусть, тоска меня съедает...
Вот и выстрел прогремел.
Снег под телом его тает,
Кровью он его прогрел.
Грусть, тоска меня съедает...
Тяжко дышит славный бард.
Капли пота застревают
В кудрях черных бакенбард.
Грусть, тоска меня съедает...
"Дайте лекаря сюда!
"Наше Все" тут погибает!" -
Помню, я кричал тогда.
Грусть, тоска меня съедает...
Нет его со мной сейчас...
Сердце по нему страдает.
Каждый день и каждый час...
26 09 12
Александр Полак-Грин