Злое о нас.
Из года в год,
за годом год,
Земля нам Матерью слывёт,
и одеяла-облака нас укрывают,
а пока мы словно малое дитя.
Капризы,
слёзы,
баловство,
от нас то ждут совсем другое.
Процесс взросления стоит,
всё от того,
что кто-то спит,
а кто-то ест
и толку мало им от нас,
мы топчим наш земли матрас.
А матери всегда обидно,
что из детей взрослеет быдло,
и вновь рожать ей сыновей и дочерей,
на смену поколению ****ей.
Что без идей живут
и срут
и Мать-природу не поймут,
не пожалеют в трудный час,
а только харкнут на матрас.