Когда-то юн был, полон сил,
Судьбу о форе не просил,
С усмешкой тяготы сносил,
Плевал на жалость.
А где-то после сорока
Взмолился: мне б хоть ишака,
Да попрочнее торока,
Чтоб кладь держалась.
Какие, к чёрту, торока?
К седлу? На плечи - три мешка!
Тащи! Забудь про ишака.
А донесёшь ли?
Не донесёшь? Вопросов нет:
Сходи с дистанции. Привет.
Сполна заплатишь зА семь бед
Алтын ли, грош ли…
Вонзились колики в бока,
А руки пляшут трепака,
Усталость бьёт исподтишка –
Так колошматит!
Стучит в висках – не донести…
И всё бы бросил средь пути,
Да времени назад дойти
Уже не хватит…
Донёс! Вздохнул. Без чувств, без сил.
Попить с устатку попросил,
Да просьбой лишь судьбу взбесил:
Мол, ты в уме ли?
Умерь свой сип, лечи свой сап,
И – топай, не жалея лап.
А там – ещё... ещё этап…
К конечной цели…