Осень, в зёрнышке спелом граната,
видит мир непростых чудаков.
Что твердят, мол, она виновата
в злой печали, с начала веков.
Рвут на части унынием сердце,
бросив душу в огонь-листопад.
И тоска в нём не может согреться,
средь размокших в ненастье утрат.
Осень мы вихрем слов золотили
и грустя,любовались собой
не заметив, ни мудрости силы,
ни неспешности жизни благой.
Тонких чувств, паутиной окутав,
Осень нас примеряет к тому,
чтоб сознание, в смерти минуту,
смело падало Светом во тьму.
об этой минуте http://www.stihi.ru/2013/02/23/11093