…и я умру, лишь если ты – веревку
сплетешь своими пальцами, и мне
подаришь на прощание
неловко
в белесой беспечальной кутерьме.
Я так бежала с пристани, как будто
за мной гнались, и угрожал пожар
пустому небу, что, как шарик, сдуто,
отравлено не выкриком минутным,
а тем, что лунный лик уныл и стар.
И лиц – не счесть… Горячая отрава
и красота: смеясь, сгореть в огне…
И оттого, что я не крикну «браво»,
мне не остаться в радостной толпе