Небо ввинчивает
Рысьи глаза
В душу,
От ужаса
Перед его огромностью
Превратившуюся
В маленькую,
До неприличия -
Как младенца слеза -
И робенькую
Скромность,
Затаившуюся,
Как в детских
Прятках,
В сердца
Пятках.
И небо говорит:
"Это
Из вас-то Цари
Поэтов
Раз в тысячу лет
Рождаются?"
Молчит
Душа, хоть знает секрет:
В её утробе
Подобный
Поэт
Сидит,
До времени скрыт.
Да разве ж она
Признается,
Пока не пришла весна!