пустой белый лист на столе,
сидеть, уронив голову на руки,
терзать карандаш между пальцев
и умирать от съедающей скуки...
и штрихи не ложаться в картины,
и мазки не шедевры, а лужи,
в тишине очередной раз подумаешь,
что никому в этом мире не нужен...
который раз возвращаешься к мысли,
что ты грубый, холодный художник,
и друзья твои: кисть и палитра,
ну а счастье - призрачный дождик...
вновь метаясь ночью в кровати,
приходят мысли о самоубийстве...
а в безмолвные дни, украдкой,
как безумный, целуешь кисти...