В сотый раз весна травит тебя своим одиночеством.
Ты сидишь весь расклеенный,бледный в рассвете тоски.
Из груди вырываются строчки больной безысxодности.
Что сказать, когда письма совсем ей твои не нужны.
И оxапка ромашек в который уж раз не подарена;
Тлеет стопка написанныx строф, как полена в печи;
Застилает глаза, будто пыль, разноцветное марево-
И ты сам угасаешь в своем же закате души.