Проснувшись, ты услышал
синий… голос.
Да, синий,
как и небо в сентябре.
Он тонко жил,
волнуя длинный волос,
он был един
с виденьем на заре.
Лучи вплетались
в нити русой ткани.
Небесный голос
таял на губах.
Он жаром наполнял
твоё дыхание,
ознобом трепетал
в твоих руках.
Не в сон, а в явь -
бесхитростно и ясно...
Ты слышал, видел:
музыка зовёт.
Явилась песня…
Только не сумел ты
исполнить синий
утренний полёт...