В промежутках между сгустками боли
клеишь модель зведолета,
на котором мечтал улететь из неволи
еще в детстве
далеко - далЁко…
Курс сверяешь по затертой карте.
Азимут болен простудой.
И шкворчат бесполезные Парки
чугунной
посудой…
Бесполезно.
Все мы здесь троглодиты.
Одновременно Боги.
Все уже сто раз убиты.
И живем на краю Кондопоги.
Скоро, блин, рассвет…
Не иначе.
Оттого так сводит скулы.
****ец вашей канатчиковой даче,
уолл-стрита акулы…
Скоро вспыхнет Небо.
Амритой исподнего.
Рухнет плацебо.
Довольно.