Полынью прорастают небеса,
А сединой – виски и подбородки…
Все наши беды – в черепной коробке
И в часовых [немного] поясах…
К заутрене ржавеют тополя,
Решив, что проще сдаться и отдаться…
В прибитую к груди мишень для дартца
Отчаянно из калаша палят…
И дождь приходит строго к сентябрю
В парадном глянце мокрого асфальта…
Кому-то Гвасюги считай, что Мальта,
Где сельский самогон сойдет за брют,
В граненый смачно плюхнувшись бокал…
А сердце выгорает, как поленья…
И комарье вгрызается в колени,
И в кровь бока стирают облака…