Адрес картины: http://artnow.ru/ru/gallery/3/4384/picture/19/0.html
И как его только
Тут не называли:
Боб, Фафик, Дурашка и даже Полкан!..
Что кличка, пустяк!.. Вот когда избивали!..
Так где-то в Париже танцуют канкан…
А он – Арчибальд,
Да, такое вот имя,
И чем оно хуже «Полкан» или «Барс»?!..
Вот кто-то болезнь обозвал «сучье вымя»,
А он вспомнил маму… Трагедия?.. Фарс?..
Он лет не считал,
Арчибальдовы годы
От лета до лета неспешно текли;
Его рацион на все сто – от погоды,
И точно, лепёшек ему не пекли!..
У мусорных куч
Или мусорных баков
Хлеб заплесневелый легко находил;
Частенько бывал у цыганских бараков,
И даже до свалки порой доходил!..
Но там – вороньё,
Заклюют, не заметят,
И нужно готовить себя для броска!..
Лишай и укусы бока его метят,
И что-то во взгляде… Наверно, тоска.
Зимой холода,
От которых не скрыться,
И шерсть не согреет, и хлеб не спасёт,
И хочется Арчи хоть где-то укрыться –
От стужи собачку безбожно трясёт!..
Но люди в домах
Не приемлют постоя,
Везде домофоны, всяк – сам по себе;
И, кажется, есть здесь решенье простое –
Жить ровно до смерти, отдавшись судьбе!..
«Эй, друг Арчибальд,
Что невесел-то, старче?!..» –
Бомж имя собачье, случайно, назвал!..
Кусок колбасы дал смущённому Арчи
И в теплоцентраль за собою позвал.
27.09.12 (7.00-7.30)