Обрушен клен, и вот ты скажешь, что - Париж.
а может это потому что иномарки
чьи силуэты став в пакгаузы без крыш
облюбовали на ночь скатерть-самобранку.
Прямоугольники из желтого огня
накрыв кварталы под шипение шансонов
добавят свеч в свеченье тающего дня
а утром жухлых аксельбантов на погонах.
Но тут не пригород Сен-Дени, не шали,
и здесь совсем другие переливы,
и этот клен не знал ни Сены, ни Орли,
ни роз ветров с Бискайского залива.
Но рубят руки, те, что были за уже
и вот почти расстрел китайских демонстрантов
и только шляется в московском неглиже
мадам Куку, теряя туфли, шпильки, банты.
Давай пройдем по Сен-Микеле, мой дружок,
удобно - в каждом водостоке рукомойник,
палит по листьям егерь, сдвинув пирожок,
и по щелчку слетает свеженький покойник.