Плывёт, точно лебедь, по тротуару,
не куртку закинув за плечи - судьбу,
и в свою золотую ауру
весь мир эпотажно обув.
Ей не хватает любви, это очень видно,
волосы вьются, вьётся печаль,
как ей, наверно, обидно,
что другую удача качает.
Может, думает, кто-то её заметит,
может, выйдя из дома, полюбит её.
Нежно в уши ей ветер
шепчет и ласково бьёт.
Тучи реют фиолетовыми, алыми лбами,
бросив длинные до самого дна тени.
Просит небо - её избавить
от снов и наваждений.
1988