Мокрый куст с метелкой рыжей,
Стал по духу ко мне ближе.
Он молчит и я молчу,
Даже думать не хочу.
Льёт и льёт уже неделю,
Даже птицы улетели.
Не насытились сполна,
А дорога их трудна.
Золотого листопада
Этой осени не надо.
Пушкин бы сказал на это,
Всё, пропало бабье лето.