Этот город души совсем не похож на нас…
Он не сказочник, но превращает зачем-то в быль осени бред - тот-которым-уже-простыл, и раздает на улицах чудеса. Жёлто-багровый шарф обернув вокруг шеи, ходит, что-то рассеянно бормоча, брызгает каплями с зонтика - по плечам, от звонка телефона срывается на испуг и бежит, по лужам и по часам, вдоль каналов по крыльям мостов и птиц… Сумасшедше (и часто вдруг) опадая ниц тем живым листом, что в своём кулаке сжимал.
Он исписан словами без голосов: где кто есть и, наверно, кого-то ждёт. Он похож на старый цветной блокнот, разрисованный в детстве, и он готов тайну раскрыть – показать нам самих себя, хоть подслушивать сны уже будто бы перестал… Он впитал их и выучил строки, и расплескал красками, размахнувшись до октября… наискось от земли до небес, и вниз… Город мой превращая в сплошной мольберт, где нет белого, чёрного тоже нет, только цвет акварелит, ложась на кисть, как он есть, откровенно и без прикрас, и полотна улиц равны годам...
Целый мир умещается в чемодан.
Целый год жду его и его рассказ.